только я подумала, что давненько никто ко мне не приёбывался- нате. как по заказу.
утро. еду на работу, глаза запесочены недосыпом. воскресенье, но народу почему-то до чёрта.
вваливаюсь в маршрутку, наковыриваю из кошелька деньги на проезд, ползу к свободному месту. оно у прохода. а у окна- мужик. совсем обычный, лет 55 на вид, высокий и плотный. в лыжной шапочке и с какой-то сумкой на коленях.
плюхаюсь на сиденье, уминаю сдачу в кошелёк.
- на работу едете?
киваю, не глядя, вожусь с застёжками рюкзака.
стоило отъехать от остановки, стало ясно, что либо у типа этого нехилые генитальные проблемы, либо чсв шкалит. его здоровенное колено неудержимо поползло вбок и, вытеснив моё бедро, заняло не меньше половины моего законного пространства.
ох. ладно. не впервой.
народу тьма, мне даже не встать, не говоря о том, чтоб куда-то пересаживаться.
ощутимо толкаю его коленом в ногу.
раз.
другой.
третий, более злобно.
поворачивает ко мне голову. в глазах- полное непонимание происходящего.
- вы мне мешаете.
- что?
- вы. мне. мешаете. подвиньте ногу.
- ой, да у меня просто бедро крупное!
бля
- мои поздравления. но ваше сиденье заканчивается вот здесь.
- ой, да, извините.
отодвигает свою ножищу и ставит на неё сумку.
20 секунд тишины.
- а вы спортсменка, да?
- нет.
- а я вот спортсмен. мастер лыжного спорта ссср! сейчас вот еду с соревнований...
- мы можем ехать в тишине? я не особенно хочу общаться.
шутливо поднимает руки
- ладно-ладно, не сердитесь.
30 секунд тишины.
- а вы не 82го года рождения?
- нет.
- вы, наверное, и не замужем...
- я же сказала, я не хочу с вами разговаривать.
- а вот дочь у меня 82го! и совсем как вы. такая же категоригоричная...
ох блять.
понимаю, что меня не слышат от слова совсем. достаю из кармана плеер и начинаю распутывать наушники. всё это время мужик говорит, не затыкаясь, развернувшись ко мне всем корпусом, воняя дыханием. я его не слушаю. и не смотрю на него. совсем.
перед моим лицом возникает толстенный палец, тычется в мой плеер.
- а вот этого я не люблю! вот этого в молодёжи- не люблю! эти затычки! мозг должен работать! нужно вычислять, читать, слушать(ага-ага)...
наушники распутаны. голос мужика набирает громкости. я так на него и не смотрю.
- вот если бы Аристотель...
о, ave тебе, гений инженерной мысли. в моих ушах- раскаты St. James Infirmary, и уши мои блаженствуют.
мужик в отчаянии. мужик почти кричит. на нас оборачивается вся маршрутка. я немного выжидаю, а потом прибавляю громкости, и его голос превращается в далёкий гул. затем натягиваю на голову капюшон, максимально вытягиваю ноги, запихиваю руки подмышки и откидываюсь на сиденье. и закрываю глаза.
через пару минут искоса смотрю- он всё ещё говорит, но уже явно не так громко. кто-то из сомаршруточников откровенно улыбается, кто-то смотрит с недоумением.
я снова закрываю веки, от всей души радуясь своей приобретённой способностью спать почти в любом месте и положении.
через 20 минут пора выходить. я потягиваюсь и снимаю капюшон. мужик отвернулся к окну и тщательно меня игнорирует. он обиделся. даже по спине видно. обиделся, серьёзно.
ве-ли-ко-леп-но.
это так смешно, что даже уже не злюсь.
вы сделали мой день, мистер.
Отправлено из приложения Diary.ru для Android