Дома наконец.
Сложный день. Мерзкий утром, прекрасный вечером.
Стаскиваю майку, пропахшую кофе, потом и сигаретами. Опускаю руки под ледяную воду в раковине.
На кончиках пальцев- волдыри от ожогов. Чуть пульсируют от холода, болезненность отпускает.
Готова замурлыкать.
Мои руки вчера неудачно как-то попытались перевернуть силиконовую форму с пирогом в духовке. Глупая голова забыла, что там горячо.
Не больно было даже. Хорошо, значит, скоро пройдёт.
Я готовлю редко. Даже для самой себя.
А кому-то ещё и подавно. Вообще почти никогда.
Но эти люди, незнакомые мне пока что- особенные. Они принимают меня. Впервые в жизни.
И в благодарность я готова печь им пироги каждое воскресенье.
И буду, пока будет, кому их есть.
Чувство свободы на 4 часа стоит обожжённых пальцев.
Да.
И вот ещё: двери Убежища закрываются от посторонних.
Поскольку кое-кто важный мне не желает сам себя беречь, мне придётся заняться этим за него.
Нат уходит в подполье.
Во всех смыслах.