Я пишу сказку. Медленно, как и делаю почти все свои штуки. Но пишу. Психуя, перекраивая, рисуя персонажей в маршрутке по пути домой.
Я перестала придавать особое значение...почти всему. Сну, пище, ощущениям. Это не было бы новостью, если бы не одна ремарка: я также научилась наслаждаться этим всем всегда, когда это возможно.
Нырять в прохладные свежие простыни вечером. Лежать обнажённой на нагретой солнцем постели поутру, медленно и блаженно просыпаясь. Без проблем вставать быстро или не спать вовсе.
Любить вкусную пищу, лаская рецепторы каждым кусочком, но спокойно принимать и просто топливо для организма.
Подолгу хранить в памяти ощущений и яркий аромат жасмина дождливой ночью, и нежный ветер вдоль голых лодыжек, и случайный поцелуй. И забывать боль.
Это обучение. Тренировка. Во многом- концентрация, в ещё большем- долгожданная потеря контроля.
Я прочла очередную книгу. И уже в которой подряд герой, совершенно мне неожиданно, учится радоваться и разлюблювать. И я- с ним, конечно же. Раз за разом. Чертовски убедительно, правда.
Деперсонализация всё ещё вгоняет меня в приступы удушья. Панику, когда тебя утягивает в чёрную воронку небытия. Хотя небытия ли вообще?.. Ведь не было бытия.
Ведь тебя и нет. Не было. Тебя нет. Нет. Просто нет.
Я не знаю, смогу ли я победить это одна. Вряд ли.
Но я научилась это глушить. Как сгонять сонные параличи. Как брать скальпель и резать чужую доверчивую кожу.
Я есть. Я тут.
Потому что мне звонят в испуге из другой страны, стоит на пару суток пропасть со связи.
Потому что незнакомые люди пишут комплименты моим штуковинам.
Потому что верёвочные качели, на которых я нередко смотрю в небо в проклятые три ночи, просели именно под моим весом.
Потому что на меня с восхищением смотрела красивая девушка за стеклом вагона метро.
Потому что из-за меня люди могут как засмеяться, так и заплакать.
Если я в диалоге вдруг оборву фразу на полуслове, меня переспросят.
Я это знаю.
И это чертовски важно.